Un jour, le visage se brisera et l'image se perdra.

 

Dans le cimetière désert où jamais personne ne va

 

Il y a un ange triste et infant qui repose sur toi.

 

Ses ailes sont clouées; il dort sur une croix.

 

 

L'âme lointaine et le regard détaché,

 

Des gens passeront et le regarderont.

 

Alors, ils diront: voyez comme il pleure

 

L'ange blanc du tombeau au visage brisé. .

 

 

 

 

 Làs, il s'en est allé maintenant rejoindre son amour

 

L'ange du tombeau qui ne pourra plus jamais parler.

 

De  cette peine immense  bien trop lourde à porter.

 

Toute seule à jamais à dévastée par l'effarante douleur.

 

Cet ignoble et  terrifiant malheur d'une  mort annoncée.

 

 

 

 

Contre l'arête du marbre opaque et tremblant,

 

Elle se presse maintenant une fleur dans la main

 

Semblant vouloir rentrer  Traverser elle aussi

 

Jusqu'au bout ce sombre mystère du couloir infini.

 

                   Une fleur, pauvre fleur

 

Comme un bâteau  sanglant  le long de l"océan

 

                   Une fleur, douce fleur

 

Comme une caresse chaude des pétales ardents

 

Le cadeau sublime de la ridicule impuissance.

 

Comme le lien ténu de la vie au néant.

 

          Un baiser dans le vent.

 

          Une larme d'argent.

 

 

 

 

 

 

 

Dans les solitudes glacées de ces hivers profonds

 

Où se noient tristement les larmes des amants

 

Leurs mains se sont mêlées à leurs regards glacés

 

 Pour  jamais prisonniers des caprices du  temps,

 

Qui les tient immobiles sur les rivages tremblants.   

 

Evanescents et glorieux dans les errances des vents.

 

Séparés pour longtemps de chaque côté du néant.

 

*********************************************************************************

 

Ils se sont regardés si longtemps et si fort,

 

Tristes et sérieux sans se dire les mots.

 

Voilà, c'était la fin et Lui il est déjà loin.

 

Reine des caveaux, elle reste là, seule maintenant,

 

Dans les sables mouvants de l'éternel printemps.

 

Où ils auront  pour toujours  leur vingt ans d'avant.

 

 

 

 

 

 

                  Antonia de Réus de la Torre pour MARC

 

 

 

 

                A l'ample douleur des sables infinis.